Hello les amies,
Beaucoup d’entre vous m’ont écrit après avoir lu mon texte sur la jungle de la semaine dernière, de cette expérience marquante que j’ai partagée avec vous. C’était une manière inhabituelle de vous faire rentrer dans ma tête. Merci pour vos retours !
Je reviens cette semaine sur mon roman, la Plaie, avec un nouvel épisode qui suit Hector.
Pour lire le début du roman, c’est par ici :
- Téléchargement de la première partie de la Plaie (fichiers avec les onze premiers épisodes): Le Flow #159.
- La Plaie - Épisode 12 – Le Flow #161
- La Plaie - Épisode 13 – Le Flow #162
- La Plaie - Épisode 14 – Le Flow #164
- La Plaie - Épisode 15 – Le Flow #166
- La Plaie - Épisode 16 – Le Flow #168
Bonne lecture !
La Plaie - Épisode 17
Promesses (1/2)
Le taxi avait pilé pour s’arrêter à son niveau. Hector s’était levé pour plier son fauteuil roulant. Le chauffeur l’avait regardé d’un drôle d’air, comme si quelqu’un essayait de lui faire une blague, il avait pris la tête du type à qui on ne la faisait pas, il ne croyait plus aux miracles depuis longtemps. Le chauffeur avait ensuite secoué la tête et accepté ce qu’il tenait pour une excentricité. Il parut même soulagé de ne pas avoir à installer Hector dans la voiture. Il râla quand même un peu en luttant pour faire rentrer le fauteuil dans le coffre, comme pour prouver que c’était un vrai taxi parisien. Il engagea la conversation en attaquant l’ascension vers les hauteurs de Paris.
— Ça monte dur, hein. Pas simple de se déplacer avec ce machin !
Le type devait tenir son rang au Championnat du monde d’enfonçage de portes ouvertes.
— Vous allez remarcher ? Je veux dire, vous êtes plutôt sur la pente ascendante ou descendante ?
Buzzzzz ! Deuxième flop. Hector n’était pas d’humeur, il s’enferma dans son mutisme. Après quelques tentatives pour cerner Hector – Tourisme ou boulot ? – et d’autres pour recruter dans le club des opposants à la mairie – et les livreurs à vélos, hein, vous trouvez normal de les laisser passer les checkpoints sans contrôle, vous ? – il renonça enfin à établir le contact.
Sur le siège arrière, Hector faisait tourner la carte de transport d’Alix Klineman entre ses doigts. Est-ce que c’était bien le type qui s’est planqué dans le chantier, avant l’agression et le meurtre dans la ruelle ? Si c’était bien lui, il aurait eu le temps d’être soufflé et tué par les radiations de l’explosion, s’il avait couru pour remonter vers la place de la République. Pourtant, d’après le mémorial, il était censé être tombé au Bataclan. À l’heure de l’agression dans la ruelle, les terroristes avaient déjà investit les lieux, impossible qu’il se soit retrouvé parmi les victimes dans la salle de spectacle. Plus Hector creusait, moins il comprenait ce qui avait pu se jouer ce soir-là dans cette ruelle.
Lorsque son attention revint dans le taxi, il réalisa qu’il était déjà arrivé devant chez lui. Le chauffeur s’était retourné pour le dévisager. Ses sourcils froncés témoignaient d’un effort cérébral intense. Sans certitude, il se lança.
— C’est bien vous le héros du Bataclan ? C’est vous qui avez botté le cul à ces raclures ?
— Je n’ai botté le cul à personne. J’ai fait mon boulot. Et ça n’a pas empêché grand-chose.
— On a besoin de gars comme vous, qui ont des burnes, qui savent tirer dans le tas. Ça rigolerait moins, c’est sûr.
Hector extirpa son portefeuille de sa poche, avec une seule envie, régler sa course au plus vite, pour échapper à la nausée.
— Laissez tomber, la course est pour moi.
Hector jeta un billet de vingt euros qui couvrait le montant de la course sur le siège passager, ouvrit la porte. L’air frais lui redonna un peu de couleurs. Le chauffeur s’activa pour sortir le fauteuil du coffre et le déplia en jurant contre l’univers et les mécanismes mal fichus. Hector se laissa tomber dans son siège, les jambes coupées, le souffle court.
— Merci, l’ami. On ne va pas me croire quand je dirais que je vous ai transporté. Le héros du Bataclan, bordel !
Sonné. Un homme pressé déboulait de son immeuble, celui-ci hésita et lui retint la porte de l’immeuble à regret. Il détourna le regard, comme s’il ressentait un malaise, comme s’ils se connaissaient, mais qu’il voulait l’éviter. Hector s’engouffra dans son immeuble. Cette journée n’en finissait pas, il voulait retrouver le calme de son appartement. Dans le hall, la gardienne de l’immeuble se tenait dans l’encadrement de la porte de sa loge.
— Ah vous tombez bien ! Je viens de trouver cette lettre pour vous sur mon paillasson. Pas de timbre, c’est étrange, non ?
Hector saisit l’enveloppe qu’elle lui tendait et l’ouvrit machinalement. Il en sortit une seule feuille, imprimée en capitales. La page était entièrement remplie de ces gros caractères qui donnaient au texte un aspect menaçant. Instantanément, Hector embrassa la teneur du message. Il se concentra sur la fin.
« Tu penses que tu es un héros ? T’es qu’une merde. Tu t’es enfui. Les vrais héros, ils sont morts dans la Plaie, ce soir-là. Honte à toi ! »
La lettre n’était évidemment pas signée. Hector se leva d’un bond de son fauteuil.
— Qui a posé ça ? Le type qui vient de sortir ?
La gardienne haussa les épaules. Hector était déjà parti pour prendre en chasse le gars qu’il avait croisé. Il voulut courir, il ne parvint qu’à allonger le pas et accélérer la cadence. Ses pieds ne pouvaient quitter ensemble le sol sans risquer de le déséquilibrer. Il poussa rageusement la porte, et tourna vers la droite, dans la direction que l’homme avait prise. Il heurta de l’épaule une passante, avec les bras chargés.
— Hé, Hector !
— Dîna ? Désolé, qu’est-ce que tu fais là ?
— Pourquoi tu t’agites comme ça ? Où est ton fauteuil ?
— Le type, tu l’a croisé ?
— Il y a un gars qui vient de tourner au coin, oui, mais…
Hector s’élança comme il le pouvait dans la direction du geste de Dîna. Malgré sa lenteur, il le rattrapa sans difficulté. L’homme avait le nez plongé dans son portable, il tournait son téléphone pour donner un sens à la direction indiqué par son GPS.
— C’est toi qui as écrit ça, salaud ?
Hector plaça la lettre sous le nez du passant, qui se recula, l’air incrédule pour tenter de lire ce qui était écrit sur la feuille. La surprise qu’il affichait désamorça immédiatement la colère d’Hector. Il respira profondément pour retrouver sa maîtrise. Le type formula une réponse, dans un excellent français, mais avec un accent anglais beaucoup trop adorable pour être feint.
Un touriste ! Hector réalisa sa méprise. Il bredouilla une excuse – pardonnez-moi, je vous ai confondu avec quelqu’un d’autre – et tourna les talons. Dîna les avait rejoints, les bras chargés d’un carton. Elle soupira, posa sa caisse à ses pieds et s’approcha du touriste en perdition pour l’aider à s’orienter. Elle plaisanta un moment avec lui et lui donna même quelques bonnes adresses. Hector regardait ses pieds en attendant, comme un enfant pris en faute. Ils se saluèrent, Hector grommela un au revoir et l’homme reprit sa route. Dîna se tourna enfin vers Hector, les lèvres pincées, le sourcil froncé pour signifier « bon à nous, maintenant ».
— Bonjour, Hector, je vois que tu es en grande forme.
Dîna avait été diligente pour lui livrer sa platine et quelques vinyles, les disques qui avaient marqué sa vie, la vie avec elle surtout. Cela lui revenait maintenant, il lui avait demandé de lui apporter sa collection ce matin, un temps qui lui semblait déjà si lointain. La journée avait été intense, trop intense pour un convalescent. Il rêvait de se prendre une bonne bière, seul face à sa baie vitrée.
— C’était quoi cette histoire ?
Hector lui tendit la lettre anonyme déposée chez la gardienne. Elle la parcourut et lui rendit, pas le moins du monde impressionnée.
— Hector, t’es flic, t’as été encensé dans les journaux après l’attentat. Tu n’étais pas très disponible, mais ça a fait du bruit. Alors, va falloir te blinder, sinon t’as pas fini, surtout si tu veux reprendre le boulot. Pas besoin de protester, je sais que tu vas continuer, que tu ne vas pas quitter la Police, t’inquiètes.
— Tu veux monter, prendre un verre ?
Hector était fatigué. Il réfléchissait à ce qu’il avait encore dans son frigo et réalisa que, pris dans le tourbillon de la journée, il n’avait pas fait les courses pour lesquelles il était sorti.
— Je repars, je dîne avec une amie. Je te monte juste tes disques.
D’un geste du menton, elle invita Hector à lui montrer le chemin. Il récupéra son fauteuil dans le hall de l’immeuble. Il mourrait d’envie de se laisser tomber dessus, mais voulut continuer à paraître plus fort qu’il ne l’était. Il proposa à Dîna de poser les cartons sur le siège pendant qu’il récupérait son courrier. Elle l’attendit sagement et il montèrent tous les deux dans l’ascenseur. Ils n’échangèrent pas un mot durant avant d’atteindre le sixième étage. Dîna l’aida à sortir le fauteuil de la cabine et s’apprêtait à redescendre.
— Tu ne veux pas rentrer, t’es sûre ? Au moins pour visiter ? Ce n’est pas que ce soit grand, mais la vue est impressionante.
Dîna ne répondit pas, Hector changea de sujet.
— Tu repars à Tizi Ouzou ?
— Oui. Ton père m’a mis en contact avec les Amrouche. Les enfants sont partis, ils vendent la maison. Je l’aime bien, elle est jolie. J’espère obtenir mon prêt pour l’acheter.
— Ah, tu as vu Rachid récemment ?
— Oui. Ton père est inquiet. Tu ne l’as pas appelé depuis ta sortie de l’hôpital.
— Je vais bien.
— Inquiet, ce n’est pas le mot que je cherchais. Disons qu’il se sent un peu responsable.
— Responsable de quoi ? Ce n’est pas lui qui a attaqué le Bataclan.
— Tu sais bien ce que je veux dire, Hector, mieux que personne. Aujourd’hui, il pense qu’il a déconné. Il pense que tout est lié, que rien n’est dû au hasard. Appelle-le comme tu veux, le mektoub, le destin, le karma. Il a l’impression que ce qui t’arrive est de sa faute. Sa vie tourne autour du terrorisme. Ton frère, toi ensuite, il a l’impression de payer la note. Et elle est salée.
— Mon frère est mort. Je suis vivant. C’est différent.
— Va le voir, Hector. Va lui dire en face, car là, il en doute. La dernière fois qu’il t’a vu, t’étais un légume dans un lit d’hôpital. Il n’aurait pas supporté de perdre ses deux fils.
— Il ne s’est pas trop battu, pour Yacine.
— Vraiment ? Et s’il s’était trop battu, au contraire ? Tu ne peux plus frapper, quand tu es au tapis. Prends-le comme tu le veux. Je te dis ça, parce qu’il veut que tu promettes de passer le voir. Je ne pars pas avant que tu l’aies fait.
— OK.
— Hector, je suis sérieuse.
Hector leva les deux mains pour rendre les armes.
— D’accord, tu as gagné. Je l’appellerai pour voir quand je peux y aller. Ne me regarde pas comme ça, je t’en fais la promesse. Juré, craché.
Le malaise s’installa. L’ascenseur était déjà redescendu. Dîna pressa le bouton, plusieurs fois, nerveusement. Le bruit de la machinerie de l’ascenseur qui s’active occupa le silence. Dîna s’engouffra dans la cabine dès que les portes s’ouvrirent.
Hector n’eut que le temps de bredouiller avant que les portes ne se referment.
— Merci, Dîna.
— Salut, beau gosse. Et si tu changes d’avis, je t’attends à Tizi Ouzou.
Elle semblait avoir déjà pardonné l’emportement d’Hector avec le touriste, sa fragilité. Leurs regards restèrent connectés jusqu’à ce que la porte se referme. Durant les quelques secondes, tous les sentiments de la Terre circulèrent entre eux. De l’amour, encore, des regrets, beaucoup, et la vision d’un destin inéluctable qui devraient s’accomplir avant qu’ils ne puissent à nouveau se réunir.
Hector était de nouveau seul. Il poussa son fauteuil chargé du lourd carton de disques à travers la porte. Ses yeux étaient secs, mais il imaginait des larmes rouler sur ses joues, comme on attend la pluie. Un jour il pleurerait enfin, il pleurerait son frère, les victimes, sa relation avec Dîna, ses actes manqués. Un jour, des larmes viendraient diluer ses erreurs.
À suivre…
La dose de flow
Des nouvelles de la jungle
Je me permets d’interrompre le programme de votre Flow habituel pour partager le journal des Amazonautes en Guyane. Il vient d’être publié sur le site des Amazonies Spatiales. Vous y trouverez mon texte sur la journée des morts, mais aussi les textes des autres autrices et auteurs.
Musique
Mike Shinoda est un des piliers de Linkin Park. Il a aussi une carrière solo avec des morceaux que j’ai découverts en cours de sport, qui me donne immanquablement envie de faire des pompes (essayez Remember the Name pour voir si ça marche pour vous 😁).
Mike Shinoda a un goût prononcé de Linkin Park, même sans la voix de Chester Bennington. Je vous laisse avec In My Head un de ses derniers singles, avec la voix de Kailee Morgue en soutien.
In My Head (Scream VI) - Mike Shinoda, Kailee Morgue
À suivre
J’approche de la date de remise de ma nouvelle pour les Amazonies Spatiales. Je déborde d’idées, je vais devoir simplifier pour faire fonctionner en 30 000 signes. C’est là le vrai challenge.
J’ai écrit la moitié du texte, j’espère avoir une première version dimanche soir. J’approche de l’échéance et de la fin de ce texte 💪
Je vous souhaite un merveilleux week-end !
— mikl 🙏